Подарок для Медведевых - Ая Кучер
И, что страшнее всего, чувствую, как внутри становится спокойно. По-своему.
Они продолжают говорить. Как будто и не было тяжёлых вопросов. Как будто это обычная поездка.
И обычные разговоры троих братьев, которые… Ну, сбежали из-под стражи. Мелочи.
Кто таким не занимается, а?
— Сейчас по лесу пройдём, — говорит Арман, напряжённо глядя вперёд. — Маскировка под лесную охрану спасёт. Вывезет.
— Главное — не тормозить и не петлять, — добавляет Тимур. — Тут меньше проверок. Местные уже расслаблены, думают, что всё зачистили.
— А потом заляжем, — лениво тянет Рустам. — Дадим всем забыть. Пару месяцев — и хер кто вспомнит. Только особо ретивые мусора будут иногда ворчать. Ну и пусть.
Я перевожу взгляд на Рустама. Он вдруг хмыкает, бросает на меня взгляд в зеркало дальнего вида. Говорит с самодовольной ухмылкой:
— У меня, лапуль, был охуенный план. Просто идеальный. Но эти двое, — кивает на братьев, — всё обосрали!
Тимур тянет бровь. Арман только хмыкает.
— Подтверди, а? — просит Рустам, наклоняясь чуть ближе. — Ну ты же умная, лапуль. Скажи, что всё норм было продумано. Все пути, маскировки, прикрытия. Я ж не просто жопой сидел. Я работал.
Я не могу удержаться. Чуть улыбаюсь. Совсем немного. Ещё тепло внутри. Ещё гудит.
— Да, — шепчу. — Звучит… Не так ужасно.
— Вот! — Рустам ржёт. — Слышали?! Лапуля одобрила! Всё. Молчите теперь!
— Тебе бы только понатнуться, — бурчит Арман.
— Ну извини, что я, в отличие от некоторых, умею не только морду бить, но и думать, — щёлкает Рустам. — Ты бы без меня, братец, в той камере сдох.
— А ты бы без нас — от голода. Без жрачки побег организовал. Очень умно.
— Я хотя бы не за решёткой был. И вообще, я гениальный стратег. Меня бы в кино про побеги снимали.
— Только если в комедии.
Я смеюсь. Несмотря на ужасную ситуацию, я нахожу в их перепалках что-то спокойное и тёплое.
Даже чуточку умилительное.
Я провожу ладонью по лицу. Оно горит. Щёки пылают. Зеваю. Длинно. С приглушённым стоном.
Веки тяжелеют, плечи опускаются. Тело начинает поддаваться усталости.
— Спать хочешь, птичка? — спрашивает Тимур. — Отдохни. Всё же разобрали. Нормальные мы. Просто жизнь такая. Слишком много дерьма, и слишком мало вариантов.
Он ведёт пальцем по моей руке. Легко. Как будто чертит невидимый узор.
— Мы никому просто так не вредили. Только если по делу. Только если вынуждено. Но тебя, — он наклоняется ближе. — Тебя мы тронем, только в кровать укладывая. Или на стол.
— Стена хороший вариант, — подкидывает Рустам. — В общем, ты поняла.
Их голоса убаюкивают. Внутри всё спутано в клубок. Ещё не разгадано. Ещё не отпущено.
Я укладываюсь. Осторожно, будто в первый раз. Кладу голову Тимуру на колени. Сворачиваюсь клубком.
Медленно засыпаю.
Где-то на краю сознания — пальцы. Скользят по волосам. Осторожные, тёплые.
Путаются в прядях, зацепляются за корни, а потом легко проходят по всей длине.
Звучат голоса. Приглушённые. Мужские. Разговор — обрывками.
Машину чуть покачивает. Словно колыбель. Колёса пробираются по кочкам. Шуршат по лесной дороге.
Иногда стук — коряга, иногда всплеск — лужа под снегом. Всё это сливается в сон.
Я не просыпаюсь. Не хочу. Слишком хорошо.
И всё же…
Резко подскакиваю, когда понимаю, что машина уже не двигается. Резко сажусь, сердце колотится.
Мы приехали?! Я же не сказала адрес!
Я распахиваю глаза. И застываю.
Передо мной — не город. Горы.
Настоящие, дикие, величественные. Белоснежные пики поднимаются в небо, склоны уходят вниз, в долину.
Перед машиной — поляна, а дальше — резкий обрыв. Возле которого стоят мужчины, курят.
Я хватаю шубу, накидываю на плечи, вылетаю наружу. Снег хрустит под ногами. Мороз щиплет щёки.
— Вы что?! — вскрикиваю. — Что мы здесь делаем?!
— Ты же просила отвезти тебя домой, птичка, — произносит Рустам. — Мы и отвезли. Только ты не уточнила, чей именно дом. Так что мы привезли к себе.
Глава 33
К ним домой? К ним?! В горы?!
Я разворачиваюсь. Смотрю на мужчин.
Они стоят спокойно. Словно не сделали ничего экстраординарного. Просто завезли меня, блин, в зимнюю Нарнию.
— Это… Это…
Я заикаюсь. Руки поднимаются, потом опускаются. Потому что слов нет. Делаю шаг вперёд. Смотрю.
Не на мужчин, обойдутся. Я уже все глаза о них сломала. У меня теперь другие любимчики.
Горы.
Снежные, острые, как лезвия. Они тянутся ввысь. Воздух чистый, почти звенит. Лес. Камни. Широкая река внизу, замёрзшая, как зеркало. И дальше — снова горы.
Красиво. Настолько, что щемит в груди.
Хочется наорать на мужчин. Нельзя так похищать и привозить непонятно куда! И уходить от них тоже не хочется.
Потому что в этих поехавших глазах я чувствую больше тепла, чем дома.
Я запуталась.
Я хочу сбежать.
И хочу остаться.
Проклятье.
Рустам подходит, вплотную ко мне. Закручивает меня, ловко и резко. Мгновение, и я уже прижата спиной к его мощному торсу.
Я вскрикиваю, но не вырываюсь. Его руки ложатся на мой живот, ладони тёплые, широкие, сильные. Давят. Удерживают.
— Не дёргайся, лапуль, — шепчет в ухо.
Я вдыхаю резко. Он пахнет дымом, кожей, снегом и чем-то… Мужским. Тёплым. Безопасным. И пугающим одновременно.
Тело реагирует само. Сердце колотится, щёки горят. Спина впивается в его грудь. Руки не дают пошевелиться.
— Ты же сама трындела, что хотела в горы, — продолжает Рустам, усмехаясь. — Вот, пожалуйста. Персональный тур. Атмосфера, уединение, свежий воздух.
— Вы… — я качаю головой. — Я… Я не знаю, как на это реагировать вообще!
Тимур подходит ближе. Останавливается рядом. Его глаза изучают меня
