Галина Колоскова
"Хороший муж". После измены
Пролог
За окном машины проплывают пейзажи золотой осени. День ясный, прохладный, солнце слепит глаза, заливая лучами салон нашего
внедорожника. Чувствую себя спокойной, счастливой, как в тёплом уютном коконе. Надёжно отгороженная от всех тревог тонированными стёклами, мягким креслом и уверенностью в завтрашнем дне. Рядом Сергей, мой любимый муж, мой надёжный мужчина. Одной рукой он ведёт машину, другая лежит у меня на колене. Тяжёлая ладонь с длинными крепкими пальцами. Скульптурное, красивое лицо, знакомое до мельчайшей чёрточки.
— Ничего, что мы немного задержимся? — спрашивает он, но в голосе нет и тени беспокойства.
Мы на одной волне.
— Для твоей мамы мы всегда опаздываем, — улыбаюсь в ответ. — Не переживай.
Мне нужно поправить зеркало. Отстёгиваю ремень, неудачно наклоняюсь, и из рук выскальзывает сумка. Любимая помада оттенка «утренняя роза», падает на коврик у ног и подкатывается к двери. Вздыхаю, нагибаюсь, склоняясь в сторону от мужа. Пальцы скользят по дорогому ворсу, нащупывают металлический цилиндр. И тут же, рядом, натыкаются на что-то другое. Маленькое. Холодное. Твёрдое.
На секунды замираю в странном предчувствии. Сердце делает непонятный, неровный толчок. Поднимаю помаду, а потом осторожно, словно жалящее насекомое, подцепляю тот маленький холодный предмет.
Подношу к глазам. В ладони лежит изящная золотая серьга-петелька. В верхней части, точно капля утренней росы, сверкает бриллиант. Он ловит солнечный луч и отбрасывает на мою кожу маленькую, ядовитого цвета радугу.
Сердце падает вниз. Это не моя серьга. Я ношу массивные, висячие, авторские. Таких простых и чопорных вещей у меня нет.
Медленно, против воли, взгляд поднимается выше. На подголовник моего сиденья. И вижу его. Длинный, идеально прямой, чёрный как смоль волос, прилипший к тёмной коже подголовника, поэтому почти невидимый. Но для меня сейчас он ярче неоновой вывески. Это не мой! У меня светлые, не слишком длинные волосы.
Мир за стеклом гаснет. Золотые деревья, синее небо, мелькающие дома — всё превращается в размытое пятно, в серый фон. Звук двигателя, шум шин — всё уходит куда-то далеко, в подводную толщу. Единственное, что слышу, биение собственного сердца, заколотившегося ударами крови в виски.
— Ксюш, что там? — голос Сергея доносится, будто со стороны, глухой и нереальный.— Ты с чего побледнела?
Сжимаю серьгу в кулаке так сильно, что металлический кончик застёжки впивается в ладонь. Боль острая, точечная. Она возвращает меня в реальность. На весах разрушенная жизнь или семейное благополучие? Устроить скандал по пути к его родителям и вместо празднования юбилея вернуться домой? Кусаю губы. Как всё некстати!..
Мгновенно решаю промолчать. Всё равно ничего доказать не смогу. Скажет, что подвозил давнюю знакомую, коллегу по работе, а может, так и было? Потребовать встречи с той женщиной? Выставить себя ревнивой дурой? Показать серьгу? Придётся её отдать. Нет, нельзя… вдруг она выведет меня на его любовницу. Тысячи «за» и «против» бомбардируют мозг. Неужели наш брак всего лишь красивая картинка? Обвинить голословно в измене — унизить себя. Хочу выть от патовой ситуации.
— Ничего, — собственный голос кажется чужим. — Птица низко пролетела. Испугалась.
Сунув находку в карман пиджака, откидываюсь на сиденье и пристально смотрю в окно. Я больше не вижу золотой осени. Только своё отражение в стекле — бледное лицо с широко открытыми глазами. Пальцы правой руки, снова и снова нащупывают в кармане грани чужого бриллианта. Ищу ответа, которого нет.
Родительский дом Сергея наполнен ароматами вкусной еды, суетой приглашённого персонала и гамом множества голосов. Свекровь, Надежда Петровна, в роскошном платье встречает гостей с привычным надменным видом, будто оказывает им великую честь. Свёкор, Владимир Иванович, как всегда, хлопочет около стола, пытаясь угодить всем сразу.
— Наконец-то! — встречает нас Надежда Петровна. Поцелуй в щёку холодный и быстрый, как удар языка змеи. — Мы уже думали, вы по старой памяти на сутки задержитесь.
— Пробки, мама, — легко парирует Сергей, целуя её в другую щёку. Он привык к её вечному ворчанию. Не замечает придирок.
Мой взгляд скользит по гостям. По женщинам. Молодым, и не очень. В шикарных нарядах и платьях чуть поскромнее.
Не могу расслабиться. В голове против воли начинает крутиться один и тот же вопрос: она здесь? Та, чей волос остался на моём подголовнике, а серьга обжигает карман?
Глаза шарят по довольным лицам гостей. Натыкаюсь взглядом на первую подозреваемую. Девушка, которую вижу впервые. Молодая, стройная, с идеальной глянцевой чёрной косой, уложенной набок. Она что-то говорит Сергею, и он улыбается ей обычной, приветливой улыбкой. Улыбкой, которую он дарит всем. А может, не всем?
— Ксения, ты как будто в облаках витаешь, — голос свекрови вырывает меня из наблюдений. Оборачиваюсь под надменным взглядом. — Серёжа, наверное, совсем тебя не кормит? Худая, как тростинка. Измученная, нервная. И волосы стали тусклыми и лицо сероватое... — Она обречённо машет ладонью. — Хотя, кому я говорю… в вашем мире моды это, наверное, достоинство. Ты вытянула в лотерею хорошего мужа! Должна ему соответствовать.
Постоянные придирки свекрови в этот раз не действуют. Кажется, она даже расстроилась, что не сумела вывести меня из себя.
— Наденька, хватит, — вступается Владимир Иванович, подходя с бокалом вина. — Ксюша, дорогая, не обращай внимания. Иди, перекуси чего-нибудь. Ты прекрасно выглядишь.
Я благодарно улыбаюсь, но его слова долетают до меня как сквозь вату. Весь мир сузился до размеров золотой серёжки в кармане. Она жжёт бедро. Кричит о себе безмолвным, оглушительным криком.
Подхожу к столу, беру бокал. Вино холодное, терпкое, но не перебивает вкус страха во рту. Сергей что-то рассказывает гостям, жестикулирует. Он сияет. Он уверен в себе. Он — хозяин жизни. И, возможно, хозяин чужой серьги.
— Хорошая вечеринка, да? — муж подходит ко мне, обнимает за талию. Широкая ладонь кажется теперь чужеродной, тяжёлой. Я делаю глоток, чтобы не оттолкнуть её.
— Да, — отвечаю правду. — Но излишне оживлённо. Я не знаю половину гостей.
Бросаю взгляд на его руку, властно устроившуюся на моём боку. На умелые, сильные пальцы. Этими пальцами, возможно, сегодня утром он прикасался к другой женщине. Запускал их в длинные, черные волосы. Поправлял на маленьком ушке ту самую серьгу.
Мне становится физически плохо. Шум голосов, смех, музыка — всё сливается в оглушительный гул. Вижу краем глаза, как Надежда Петровна говорит что-то девушке с
