Пьяный некромант и труп невесты - Mediocre

с нотками ванили. Это было явно не то место, где ждешь найти орудие убийства императора. Коридор тянулся вдоль всего дома, стены выкрашены в молочный цвет, на них фотографии: свадьбы, дети, собаки, какие-то приемы. Самые обычные люди. Я даже чуть расслабился и вдруг услышал шаги: ровные, неторопливые.

Спрятавшись в нише стены в коридоре я дождался, пока мимо меня чинно прошел седой камердинер с подносом, на котором блеснул чайник и пара бокалов. Старик тихо бормотал себе под нос какую-то песенку и направлялся к кухне.

“Это и есть все чудовища прошлого? – подумал я. – Старик с подносом и собака на фото в рамке”.

Я двинулся дальше, стараясь не шуметь.

– Ну и где теперь искать этот шарф, а? – пробормотал я.

“Если бы я был шарфом, которым задушили императора…” – всплыл в голове голос Херобора.

– Да, если бы я был шарфом… – повторил я машинально вслух и замер.

– В подвале, – лениво откликнулась темная сущность. – Там, где прячут все, что не хотят видеть при дневном свете.

– Логично, – кивнул я. – Где ж еще…

Спуститься вниз тоже оказалось несложно: лестницу я нашел в конце коридора за неприметной дверцей. С каждым шагом становилось прохладнее. Современный паркет сменился камнем, запах ванили исчез, уступив место сырости и чуть заметному винному аромату. Подвал оказался больше, чем я ожидал – просто огромным, если честно! Но, никаких пыточных или камер для содержания узников я здесь не нашел: винный погреб, несколько кладовых, небольшая комната отдыха с кожаными креслами и столом для карт, как будто хозяин спускается сюда по вечерам, когда хочет побыть в одиночестве. Еще одна дверь – я толкнул ее и вошел в кабинет.

На первый взгляд это был даже не кабинет, а какая-то частная коллекция старья: сабли, офицерские фуражки, пожелтевшие документы в рамках, старые фотографии. Где-то под кожей кольнуло: я прямо задницей почувствовал, что пришел туда, куда нужно. На полке у стены стояла стеклянная витрина, а за стеклом – офицерский шарф. Темно-синий, почти черный, с золотыми кистями. Ткань слегка выцвела, но выглядела пугающе целой, будто ее только вчера сняли с плеч.

– Нашелся, – прошептал я.

– Нашелся, – отозвался Херобора. – Теперь, главное, не облажайся.

Я осторожно провел ладонью по стеклу витрины. Оно было холодным, как лед, а вот замок выглядел простым: обычная латунная ручка, даже нет отверстия под ключ, и, судя по всему, никакой магии, никакого символа.

– Ну, хоть раз все по-человечески, – пробормотал я и потянул ручку.

Щелк.

По коже побежали мурашки, а Херобора тихо хмыкнул в глубине сознания.

– Что? – спросил я.

– Ты только что кому-то сообщил о том, что планируешь их обокрасть.

– Отлично, – выдохнул я. – Пусть присылают повестку.

Я потянул снова. Замок не поддавался. Ударил по стеклу кулаком – бесполезно. Что-то тонко звякнуло в глубине дома, как будто старинный колокольчик сообщил кому-то о том, что любопытный гость в поместье ведет себя ненадлежащим образом. Через несколько секунд сверху донесся глухой шаг. Один. Второй. И еще…

– Вот черт, – прошептал я.

Дверь открылась и в коридоре показался тот самый старый камердинер с серебряными волосами и в идеально выглаженном жилете, что несколько минут назад напевал песенку на первом этаже. Только сейчас в его взгляде не было ни капли мягкости.

– Положите, – произнес он спокойно. – То, что вы трогали, молодой человек. Положите на место!

Я поднял руки, показывая, что ничего не взял.

– С удовольствием! Только я ничего не трогал, это просто… э… экскурсия! – пробормотал я.

Старик сделал пару шагов в моем направлении и порыв воздуха ударил в меня в грудь, как кулак. Меня сбило с ног, а дыхание вышибло из легких.

– Эй, полегче, я просто…

– Вон отсюда. Пошел прочь.

Следующий воздушный удар не слишком удачно отбросил меня в угол: стеклянная полка зазвенела, посыпались фотографии, одна рамка упала и разбилась.

– Маг воздуха, – выдохнул я, отползая за кресло. – Ну, конечно. Почему бы и нет?

“Попроси его вежливо, может отпустит,” – усмехнулся Херобора.

– Дяденька, отпустите меня, пожалуйста, – пробормотал я.

Ответом стал вихрь, который сбил меня с ног и потащил по полу, как старую тряпку.

– Вот дерьмо! – я перекатился, вцепился в ножку стола. – Херобора, а ты не мог бы, не знаю, подсказать что-то полезное?

– Подсказать – да. Помочь – нет. Ты слишком медленный, а он слишком живой.

“Заклинание какое-то дай что ли! Ну я не знаю” – старался как можно громче думать я, прячась от ударов старого мага то под столом, то за книжной полкой, то бегая из угла в угол как живая мишень… Темная сущность честно пыталась подкинуть мне какое-то заклятье, но я так и не смог повторить его: некромантия наука не быстрая, чтобы сделать что-то нужно быть сосредоточенным и сконцентрированным, а как тут сконцентрируешься, когда тебя гоняют по подвалу, как бильярдный шар в пуле?

“Мне нужны трупы! Хоть один! Где кости, где мертвые крысы, хоть тараканы дохлые! Что угодно!” – мысленно орал я Херобору и швыряясь в старого мага книгами, упавшими с полки. Я даже подойти к нему не мог: магия воздуха не давала мне такой возможности. А в дальнем бою – без оружия и без силы – я был бесполезен.

– Какие крысы? – веселился темный дух у меня в голове. – Вино и мебель. Вот все, чем богат подвал.

Я перекатился за стойку. Где-то наверху хлопнула дверь и послышался встревоженный голос молодой женщины:

– Иван? Что там происходит?

Старик даже бровью не повел и не отводил от меня взгляда.

– Все в порядке, госпожа. Просто к нам забрался вор. Сейчас приедет охрана.

“Вот только охраны еще нам не хватало!” – подумал я.

В следующее мгновение в дверях появилась молодая женщина в домашнем халате, за ней – худой мальчишка, лет четырнадцати, с охотничьим ружьем.

– Мама, не подходи к нему! – крикнул он, вскинув ружье и целясь в меня.

Я снова поднял руки.

– Эй, спокойно! Я не вор! Просто…

Старик сжал кулаки и воздух между нами закрутился в воронку, затягивая меня в эту безумную юлу.

– Да что же такое, – пробормотал я. – Еще немного и меня выдует отсюда обратно в Петербург.

“И охрана уже едет,” – лениво добавил