Без твоей любви этот мир не для меня - Мара Евгеника
А потом происходит то, от чего моё сердце останавливается, а после бьётся в два раза быстрее.
Ваня отпускает мою руку, подбегает к Машке, которая уже сползла с рук няни и теперь ковыляет по песку сама, и берёт её за руку.
— Маш, тут камешек, — говорит он. — Остоложно, не упади.
Машуня смотрит на него, серьёзно кивает и выдаёт что-то вроде «а-а-а-а».
Ваня терпеливо ведёт её вперёд, обходя острые ракушки и влажный песок.
Он маленький, почти такого же роста, как и моя дочуринка, но держится как взрослый — заботливо, нежно, по-настоящему.
Это умиляет меня до слёз. Потому что этой тихой заботой, этим умением быть опорой, этой готовностью защищать — Ваня так похож на Савву. Тот же взгляд, та же серьёзность, то же трепетное сердце.
А потом я вижу их. Свою семью.
Море — бирюзовое, бесконечное, с белыми барашками волн.
Небо — яркое, солнечное, без единого облачка. Белый песок, который хрустит под ногами. И они — мои старшие дети.
Слава на доске — серьёзный, сосредоточенный, ловит волну.
Ия смеётся, размахивает руками, почти падает, но удерживает равновесие.
Платон и Марк носятся по мелководью, поднимая тучи брызг.
Все они загорелые, счастливые, живые.
А в центре всего этого — Мамонтов. Он стоит на доске, широко расставив ноги и раскинув руки.
Савка ловит волну, оседлывает её, как выныривающего кита, и летит по гребню, рассекая воду.
Его светлые волосы мокрые, прилипли ко лбу. Мышцы играют под загорелой кожей.
Он смеётся — громко, свободно, как мальчишка. Совсем не похож на того усталого, измотанного человека, которого я видела в палате больницы.
Он счастлив. Они все счастливы.
И сердце моё тает.
Я понимаю — окончательно, бесповоротно — что моя жизнь с ними. На этом берегу. В бирюзе этого моря. В этом безумии, которое устроил этот мужчина, похитивший моих детей и прилетевший на край света.
Я делаю шаг вперёд. Песок хрустит под моими ногами. И тут Маркуша замечает меня.
— Мама! — кричит громко сын.
Он бросает доску, выскакивает из воды, как пробка.
Бежит ко мне, шлёпая ступнями по мокрому песку. Его глаза распахнуты от счастья и неверия.
— Мама! Мамочка! Ты приехала! Ты правда приехала!
Маркуша бросается мне на шею, обнимает, прижимается. Поджарый, загорелый, мокрый, пахнет солёной водой и солнцем.
— Маркушенька, — глажу его по голове. — Я здесь, милый! Ужасно соскучилась по вам и по тебе…
— И я тебя люблю и скучал ужасно!
Платон тоже уже рядом. Он не бежал, он шёл быстро-быстро, важно, по-взрослому. Но…
Когда приблизился, я увидела, что его глаза блестят.
— Привет, мам, — говорит Плат солидно, как настоящий мужчина. — А мы тебя ждали…
— Спасибо, родной!
Я притягиваю сына к себе.
— Ты у меня молодец! Настоящий рыбак!
— Я две штуки поймал, — напоминает Плат.
— А я ни одной! — возмущается Марк, высовываясь из-за моего плеча. — Потому что они у меня в воде уплыли.
— Ты, Морковка, просто не умеешь ловить, — парирует Платон.
— Сам ты — Платон – батон, не умеешь!
— Парни, вы же братья…
Улыбаюсь и глажу их мокрые волосы.
— Давайте не будем ссориться.
Сыновья смотрят на меня. Потом Платон вдруг говорит:
— Мам, а ты с папой помиришься?
Ответить не успеваю, потому что к нам бежит Ия. Волосы мокрые, загорелая, улыбка до ушей.
— Мамочка! Родная моя!
Дочь обнимает меня, и я чувствую, какая она стала взрослая.
— Мамочка, я так скучала! Ты себе даже не представляешь! Тут всё хорошо, но без тебя... без тебя было не то. Папа старался, но...
— Но… Что — но? — спрашиваю аккуратно, чтобы не спугнуть детскую честность.
— Но… папа сам был не свой, — шепчет она. — Он всё время на телефон смотрел. Ждал, что ты ответишь. Ты не отвечала?
— Не отвечала, — говорю правду.
Ия вздыхает. Смотрит на меня долгим, понимающим взглядом.
— Ты на него злишься? И на нас сердишься?
— Злюсь на отца и чуточку сержусь на вас…
— Правильно, — она кивает. — Я бы тоже злилась и сердилась. Но…
Дочурина снова обнимает меня.
— Я так рада, что ты здесь. Так рада.
Из воды выходит Слава.
Сын не бежит. Идёт спокойно, с доской под мышкой. Но…
Я вижу — он улыбается. Изо всех сил пытается быть взрослым, серьёзным, но улыбка всё равно прорывается.
— Привет, мамуль, — говорит он. — Долетела?
— Долетела.
— Молодец…
Слава подходит, обнимает меня одной рукой — второй держит доску.
— А мы тут... в общем, ты видишь. Живём...
— Вижу…
Глажу своего первенца по мокрой спине.
— Я рада, что вы... счастливы.
— Ну… без тебя не очень, — тихо говорит сын. — Но мы справлялись.
Я смотрю на них. На своих детей. На их загорелые лица, на их улыбки, на их сияющие глаза.
Как я могла жить без них все эти дни?
Да… никак. Они — мое все.
Слава отходит, прячет глаза. Старший не любит показывать чувства. Но…
Я знаю — он тоже скучал. Просто не умеет говорить об этом.
— Слава, — зову я.
— Ммм?
— Спасибо тебе, что ты смотрел за малышней.
Он кивает, делает вид, что поправляет доску. А я вижу — уши красные. Папина порода.
Савва вылетает на доске на пляж. Он смотрит на волны, на небо, на детей. Улыбается. Спрыгивает в воду по пояс, подхватывает доску, идёт, как Нептун, к берегу.
— Мам, — шепчет Марк, — а ты сейчас с папой ругаться будешь?
— Не знаю, — отвечаю честно.
— Не ругайтесь, — просит Платон. — Мы устали, что вы ругаетесь.
Напрягаюсь от слов сына и обещаю:
— Мы постараемся.
Увидев отца, дети сразу, дружно, отходят в сторону. Оставляют нас одних.
Савва поднимает голову. Видит меня. Замирает.
Я не выдерживаю. Иду на него.
— Мерзавец! — кричу, теряя контроль. — Подлец! Как ты мог?!
Мамонтов смотрит на меня. На его лице — облегчение, радость и открытая мальчишеская улыбка. Словно он всё это время ждал этого момента. Ждал меня.
— Я знаю, милая...
Смеется Савка.
— Всё знаю, любимая. Ты совершенно права. Во всем права!
Я замахиваюсь, ударяю его в грудь.
Мамонтов не уворачивается. Стоит, смотрит на меня спокойно.
— Ты меня бросил, гаденыш!
— Нет…
Савва качает головой.
— Я дал тебе время остыть и подумать.
— Ты мне изменил!
— Да, — тяжело вздыхает Савва. — Я виноват. Очень. Признаю это. И готов искупать свою вину всю жизнь.
После этих слов он делает шаг ко мне.
Я отступаю. Не потому, что боюсь.
Потому что внутри всё горит.
— Но ты же с другой.., — осекаюсь, вспоминая слова сыновей и психолога: «Сделайте вдох. Посчитайте медленно до десяти…»
— Не любил…
Говоря, Савва делает шаг на меня.
— Я люблю только тебя, моя заноза!
— Врёшь! — восклицаю и
