Аэропорт отложенной жизни - Алексей Андреевич Корнелюк
— Огурцы зачем? — спросил я.
Мама посмотрела на банку так, будто сама удивилась её участию в операции.
— Не знаю. Пусть будут.
— В самолёт с банкой огурцов меня не пустят.
— Тогда оставь Лене.
Лена стояла у окна и молча пила чай. Она за эти дни как будто стала прозрачнее. Не слабее, нет. Прозрачнее. Через неё было видно усталость, злость, любовь, бессилие, и она больше не успевала всё это прятать под деловой голос. На столе перед ней лежал список: морг, кладбище, справки, банк, пенсионный, вещи, родственники. Смерть отца продолжала плодить задачи, как плохо закрытая вкладка в браузере.
— Я останусь до конца недели, — сказала она, не поворачиваясь.
— Я могу вернуться через пару дней.
— Можешь. Но не обещай маме то, что потом будешь ненавидеть.
Мама сделала вид, что не услышала. Но услышала. У неё плечи чуть поднялись.
— Я буду приезжать, — сказал я.
— Будешь, — сказала Лена. — Но не каждые выходные, не надо врать.
— Лена.
— Что? Мы же теперь честная семья. Очень модная, почти невыносимая.
Я усмехнулся.
— Раз в месяц, — сказал я. — Пока так. И каждый вечер буду писать маме. Не отчёт, а просто пару строк.
Мама резко повернулась.
— Мне не надо каждый вечер.
— Надо.
— Я не маленькая.
— Я знаю.
— И не старая развалина.
— Мам.
— Что мам? Не надо вокруг меня теперь ходить так, будто я хрустальная. Я просто вдова, а не музейный экспонат.
Она сказала это резко. Потом сама испугалась собственной резкости. Лена тихо улыбнулась.
— Вот, — сказала она. — Начинается настоящая мама.
— Какая ещё настоящая?
— Злая.
Мама хотела возмутиться, но махнула рукой.
— Пишите, если хотите. Только без этих ваших длинных страданий.
— Коротко буду.
— И не спрашивай каждый день, как я. Ненавижу этот вопрос.
— А что спрашивать?
Она подумала.
— Спроси, перевесила ли куртку.
Мы замолчали. Потом Лена сказала:
— Это хороший вопрос.
— Да, — сказал я. — Буду спрашивать.
Мама кивнула, будто мы заключили серьёзный договор. Может, так и было. Не «как ты держишься», не «как переживаешь», не «что в душе». А «куртка как?» В нашей семье это был почти психологический прорыв, просто в прихожей. Перед выходом я взял синюю коробку. Самолёт внутри был завёрнут в ткань. Я проверил два раза, хотя коробка была закрыта. Потом проверил тетрадь. В ней — письмо отца. Потом зажигалку. Потом телефон. Потом паспорт. Чемодан. Пакет с едой без огурцов. Огурцы остались на кухне и, кажется, чувствовали себя главным наследством. Мама проводила меня до двери. Лена стояла чуть сзади.
— Не забудь шарф, — сказала мама.
— Я в Москву, не на Северный полюс.
— В Москве тоже дует.
Я взял шарф. Отцовский, серый, колючий. В аэропорту будет жарко. В самолёте неудобно. В Москве, возможно, не понадобится. Но не взять было нельзя. Иногда вещь греет не шею, а чью-то тревогу. Мама обняла меня. Долго. Потом отпустила и сразу поправила мне воротник.
— Всё, иди.
— Позвоню из аэропорта.
— Не надо, будешь занят.
— Позвоню.
— Ну позвони.
Лена обняла меня крепче.
— Не делай из всего этого книгу сразу, — сказала она мне в ухо.
— Поздно.
— Я серьёзно. Поживи тоже. А то ты умеешь превращать боль в текст быстрее, чем понимать, что она делает с людьми рядом.
Я хотел ответить шуткой. Не ответил.
— Постараюсь.
Она отстранилась и посмотрела строго. Я вздохнул.
— Буду.
— Вот.
Такси ждало у подъезда. Я сел, поставил синюю коробку рядом, будто это был отдельный пассажир. Водитель посмотрел на неё в зеркало.
— Хрупкое?
— Очень.
— На сиденье нормально. В багажник не надо.
— Спасибо.
Машина тронулась. Я смотрел, как дом уходит назад. Мама и Лена стояли у подъезда. Мама в шарфе, Лена рядом, обе маленькие на фоне панельной стены. Я поднял руку. Они тоже. Потом машина повернула, и их не стало видно. Вот так, оказывается, выглядит взрослое сиротство: ты уезжаешь с похорон отца, но мама ещё стоит у подъезда и машет тебе рукой. Ты ещё чей-то ребёнок. Просто крыша уже дала трещину. Дорога в аэропорт была серой, будничной. Никаких мистических знаков. Никаких табло в небе. Никаких голосов. Только пробка, мокрые обочины, рекламные щиты, водитель, который слушал радио с новостями, и моя синяя коробка рядом. Новосибирск провожал меня без церемоний. Да и правильно. Церемоний за эти дни было достаточно. В аэропорту всё было слишком обычным. Люди стояли в очередях, ругались с чемоданами, пили кофе, покупали магнитики, снимали куртки, теряли посадочные, искали туалет. Я почти обиделся. Хотелось, чтобы аэропорт узнал меня. Мигнул табло. Написал: «Пассажир Ветров, ваш внутренний досмотр продолжается». Показал гейт 13. Выпустил Севу из-за колонны с сигаретой за ухом. Но ничего. Только объявление рейса в Сочи, плачущий ребёнок и мужчина, который пытался запихнуть в аппарат самостоятельной регистрации паспорт не той стороной. Я прошёл досмотр. Зажигалку, конечно, снова пришлось показывать.
— Это можно? — спросил молодой сотрудник.
Я напрягся.
— Она без топлива.
Он проверил, повертел, отдал.
— Проходите.
Так просто. Никакой камеры запрещённых предметов. Никакой внутренней судьбы. Просто пустая старая зажигалка, разрешённая к перевозке. Я положил её в карман и почувствовал странное разочарование. Оказалось, иногда тебе уже не мешают, а ты всё равно готов к борьбе. Тело по привычке ищет турникет, чтобы удариться. Я нашёл свой выход. Не 13. Обычный 8. Сел у окна. Поставил коробку на колени. Написал Соне:
«В аэропорту. Самолёт со мной».
Она ответила:
«Не урони».
«Не уроню».
«Ты когда прилетаешь?»
Я написал время. Она:
«Я буду ждать».
Я смотрел на эти три слова дольше, чем надо. Раньше я бы прочитал как бытовое сообщение. Сейчас — как ответственность. «Я буду ждать» не значит «привези игрушку». Это значит: не пропади между рейсом и мной. Не растворись в усталости, похоронах, книге, важных делах, в своей привычке обещать красиво. Прилетай туда, где тебя ждут. Не в понедельник. Не когда станешь готов. Сегодня. Рядом со мной сел мужчина с ноутбуком и сразу начал громко говорить по телефону:
— Да, я после похорон сразу в работу, иначе всё встанет. Нет, нормально,
