Развод. Ты мне должна - Маргарита Дюжева

Тебе никто не мешал вернуться домой и спокойно спать. Так что не пытайся сейчас включить героя, который всю ночь только и думал, что о работе и семейном благосостоянии.

— Какая же ты…

— Какая? — с вызовом спросила я, чувствуя, что еще немного и все. Мое и без того потрепанное терпение лопнет.

— Всегда всем недовольная!

— Да ты что, — я всплеснула руками, — а с чего мне быть довольной, когда мой муж играет в какие подковерные игры и строит из себя великого хозяина.

— Я ни во что не играю. И да, я хозяин.

— Что ж ты за домом-то не уследил, хозяин? Кто лазил по моим шкафам и навел там беспорядок?

— Возможно я, не помню…

— Кто пролил сладкую жижу в нашей спальне? Возил своей жопой на нашей кровати? Кого ты вообще посмел туда пустить?

— Я не…

— Какая свинья вытирала эту лужу моим новым платьем?

— Лен…

— Кто выставил мою любимую кружку в качестве пепельницы? Кто засрал все полотенца? Пол?

Теперь у мужа не только шея была красной. Теперь он весь пылал, как перезрелый помидор.

— Я не знаю, чем ты занимался в этот момент, Хозяин, но ты позволил засрать всю квартиру! Так что вперед. Тряпку в зубы и за уборку. И только попробуй сказать, что ты бедолага не выспался и хочешь прилечь после буйной ночи.

— Да, пожалуйста! — выдавил он сквозь зубы, — уберусь. Можно подумать, это так сложно.

— Дерзай! — я кивнула в сторону кухни.

Муж швырнул пиджак на спинку стула и резко развернувшись вышел из комнаты.

Меня трясло. Я привязалась к грязи и беспорядку, но не смогла дожать его насчет женщины, которая вчера была в доме. И причина этого не в том, что я не смогла найти нужные слова и до последнего стоять на своем.

Причина в том, что я испугалась. Заметила что-то странное в его взгляде и не смогла.

Но это не значит, что поверила…

Пока муж старательно гремел посудой на кухне, стараясь взрастить во мне чувство вины, я взяла в руки его пиджак. Неуверенно, еще сомневаясь, что надо это делать, поднесла к носу и понюхала.

Вонь кальяна не смогла полностью перебить тот самый запах, который я так пыталась выветрить из дома. Я проверила лацканы, воротник в поисках улик, но красных пятен не было, как и чужой волосни.

Однако это не значило ровным счетом ничего.

Чувствуя себя чуть ли не преступницей, я запустила руку в один карман — пусто. Во второй — тоже пусто. Во внутреннем кармане что-то зашелестело.

От напряжения по спине покатились капли пота.

Я вынула это шелестящее нечто — оборванный уголок от блестящей обертки.

Обёртки от чего? Ни букв, ни рисунка не осталось, просто что-то синее, внутри фольгированное.

Это могла быть упаковка для пакетика чая…

Или фантик от шоколадного батончика…

Или то, о чем даже думать не хотелось.

Я вернула пиджак на место, а сама тяжело опустилась на диван.

Воздуха стало еще меньше. Зато ширилось и крепло понимание того, что меня обманывают.

У меня не было никаких подтверждений, кроме следов помады, да сладкой вони в доме, но я знала, чувствовала, что это оно. То самое.

Сладкая булочка с корицей перестала быть блюдом номер один, и в рационе мужа появилось тирамису…

Эта мысль придавила, за доли секунды высасывая все силы.

И что теперь? Что будет с нашей семьей? С нашей размеренной жизнью? Со всеми мечтами, планами и надеждами?

Я вдруг поняла, что все они строились не вокруг меня и моих стремлений, а вокруг мужа. А я так, на подтанцовке, на задних ролях, фоном к «хозяину жизни».

Губы пересохли. Я провела по ним языком и тут же сделала судорожный вдох, потому что кольнуло в груди. Больно, остро, ядовито.

Я так надеялась, что нас обойдет этот кошмар. Что Миша не из тех, кто на старости лет побежит с задранных хвостом в поисках новой любви, чтобы доказать кому-то что он еще ого-го и есть порох в пороховницах.

Оказалось, из тех…

У меня не было прямых подтверждений, но сердце не обманешь. Оно уже знало в чем дело.

В этот момент на кухне что-то громыхнуло и разбилось

— Блин, Лен! Ты так и будешь там сидеть? — раздался гневный вопль мужа, — иди уже помоги мне.

— Бегу, — я молча встала с кровати, оделась.

И пока муж возился с осколками тихо вышла на улицу.

Мне нужно было подышать, продышаться, всосать, наконец, в себя этот гребаный кислород. Мне нужна была пауза. Пауза, наполненная шумом улиц и посторонними людьми. Пауза, после которой начнется обратный отсчет.

Каждый шаг по тротуару — как будто по раскаленным углям. Лица прохожих похожи на меловые маски, искаженные страшными гримасами. Звуки то едва пробивались сквозь гул в ушах, то обрушивались, пугая своей интенсивностью.

Я была одна. Посреди улицы. В простых тряпичных кроссовках и одежде, которая автоматически делала меня невидимкой для остальных. Эдакая противозачаточная капсула.

Никому не было до меня дела. Никто не смотрел в мою сторону. И впервые это меня задевало и ранило. Мне нужна была опора, нужна была вера в то, что если одна часть жизни рассыпается, то это не конец света. Что я удержусь наплаву. Что рядом будет кто-то, кто поможет мне это сделать.

Мне так хотелось получить эту помощь, что я принялась жадно всматриваться в лица прохожих. Как будто надеялась, что сейчас встречу того самого человека, который утешит мою боль, заберет ее, сомнет, как фантик и ласково скажет «ерунда все это, давать жить счастливо»

Я прошла через весь спальный район, перебралась через мост и оказалась возле торгового центра, но чуда не произошло. Спаситель так и не встретился.

А с чего я взяла, что он вообще существует?

Я же взрослая девочка… А взрослые девочки знают, что чудеса не существуют.

Муж звонил. Я не отвечала. Не могла слышать его голос. Не хотела глотать очередную порцию вранья и пассивной агрессии, за которой он пытался спрятать свои косяки.

Я не готова. Не смогу.

Спустя полчаса начала названивать дочь. Ей я ответила. Не потому, что хотела поплакаться, а потому что хотела задать вопрос, который разрывал меня изнутри.

— Мам, что у вас там происходит? — сходу наскочила она, — отец звонил, говорит, ты опять сцену закатила, а потом ушла