Невеста в 40+ - Соня Вишнякова

Смакую каждую счастливую минуту. Чтобы потом, когда оно вдруг закончится, я вспоминала счастливые мгновения своей любви.

А Сергей, он кажется мне нереальным. Идеальным мужчиной, так неожиданно появившимся в моей жизни. И всё равно, при всей безумной жажде в объятиях друг друга я не могу избавиться от навязчивого ощущения… что скоро всё закончится.

Стараюсь не думать глобально, не рассуждать, как Лара, без конца повторяющая, что, возможно, судьба подбросила мне второй шанс, и я буду дурой, если упущу его.

Я не собираюсь ничего упускать, но и держать не стану, если в какой-то момент Сергей захочет закончить отношения и уйти, я не буду цепляться.

Месяца три мы перемещаемся от моей квартиры до его и обратно.

За это время я успела развестись, оставить мужа ни с чем, выслушать от него, какая я змея подколодная и медуза Горгона, раз оставила бедного мужчину с голой задницей.

Даже жалко его стало немного, но не настолько, чтобы кинуть ему на счёт немного денег, как он просил.

Не считаю себя обязанной финансово обеспечивать великовозрастного мальчика, который отвык работать. Если ему не дать такой возможности, он никогда не будет этого делать. А вот, испытывая финансовые трудности, он начнёт понимать, что под лежачий камень вода никогда не побежит. И тратить на женщин нужно свои собственные, заработанные деньги, а не деньги своей жены.

Впрочем, дальнейшая судьба моего мужа мало меня интересует.

Когда мы расставались, я сказала ему, что могу принять его на работу, либо Сергей может взять его стажером к себе на фирму.

— Ну, конечно, придумаешь тоже, я что тебе, обслуживающий персонал? Это твой Серёжа пусть в грязи копается, — хмыкнул бывший муж.

Он думал, что оскорбляет. Какой предсказуемый, низкий и неприятный человек. Даже не верю, что жила с ним все эти годы.

Мы с Марком расстались окончательно и навсегда.

---

На столе зазвонил телефон. Раздалась тихая вибрация, и у меня мурашки поползли по телу от предположения, кто это может звонить.

— Алло? — сразу всё зажило, запульсировало, в предвкушении низких нот его голоса.

— Сегодня приглашаю тебя в ресторан, — мой любимый баритон на том конце в телефонной трубке.

— А что за повод? — улыбаясь, откладываю папку, встаю с офисного кресла и иду к окну, чтобы сотрудники не наблюдали мою вечную блуждающую улыбку в те моменты, когда я говорю с Сергеем по телефону.

В офисе и так пересматриваются, перешептываются и подлавливают меня на невнимательности. Замечают, больше, чем я сама, как со мной что-то происходит.

Только Алевтина давно ничему не удивлена, обычно она спокойно объявляет о звонках и визитах Сергея.

— Никакого повода, просто хочу, чтобы сегодня ты не готовила ужин специально для меня. Отдохни.

Я усмехнулась.

Это правда. Я вдруг начала вспоминать о своих забытых кулинарных способностях. Каждый вечер стараюсь приготовить что-то вкусненькое и необычное. В офисе даже начала интересоваться у девчонок, кто что готовит. Такого за мной давненько не случалось.

— Ладно, приглашение принимается, — улыбаясь, смотрю в окно, поправляю волосы, словно он сейчас может увидеть, как я красива и ухожена.

Для него. Всё для него.

Когда он звонит, во мне что-то пробуждается. Где бы я не находилась в этот момент, всё моё естество перестаёт существовать в том месте и переносится в объятия Серёжи.

Возникает нестерпимое желание срочно всё бросить и нестись к нему, чтобы хотя бы минуту постоять радом, прижимаясь к его оранжевому комбинезону. Подышать запахом автомобильного масла и чего-то ещё, ставшего мне необходимым за последние месяцы.

Никогда не думала, что такое скажу — эти запахи стали какими-то родными и любимыми.

После работы я сразу поехала в ресторан, адрес которого скинул мне Сергей.

У крыльца меня встретил официант и проводил в зал. Ищу взглядом столик, за которым сидит Сергей, и не нахожу.

— Он что, ещё не пришел? — слегка нахмурилась.

Почему-то, казалось, меня тут уже ждут.

— Прошу вас, следуйте за мной, — официант указал на белую лестницу на второй этаж.

Точно, ещё же второй этаж.

Мы поднялись… но и тут нет никого похожего на моего Серёжу.

Ладно, я согласна и подождать. Иду за официантом. Минуем несколько занятых столиков, подходим к черной лестнице.

— Прошу, проходите, там вас ждут, — тихий голос официанта, его лёгкая улыбка, приглашение наверх, — всё это работает на предвкушение чего-то значительного и важного.

Ой.

Меня ждут на крыше?

Медленно, осторожно, тихо цокая каблуками? поднимаюсь, с каждым шагом всё сильнее бьётся где-то внутри, что-то трепещет и волнуется. Щёки заливает румянец.

Странное предчувствие…

Выхожу на крышу. Ничего. Только город расстелился передо мной ковром ярких, разноцветных огней.

Медленно оборачиваюсь и замираю от увиденного.

Светлый шатер, украшенный тонкой гирляндой белых лампочек. В шатре стоит стол, сервированный к ужину, рядом со столом тележка с блюдами и чашей с шампанским.

Но главное не это, а мужчина, который стоит у шатра и смотрит на меня взглядом человека? способного изменить мою жизнь окончательно и бесповоротно. В этом решительном взгляде и любовь, и нежность, и желание, и немой вопрос, и надежда… и что-то ещё, чего я пока не могу определить.

Белая рубашка, с одной расстёгнутой пуговицей у ворота, черные, строгие брюки… таким я его ещё ни разу не видела. Только джинсы, футболки, спортивные костюмы, кожанки, ну, и, конечно, разного цвета рабочие комбинезоны.

Белая рубашка и черные брюки… никогда.

Внешний вид Серёжи явно говорит о том, что человек серьёзно подготовился к сегодняшней встрече. Щёки мои огнём загорелись, ещё немного и на глаза навернутся слёзы.

— Ну, ты даёшь, — счастливо усмехнулась.

— Проходи, — он подошел к тележке, достал что-то с нижнего яруса. Букет, состоящий из розовых и белых роз. — Это тебе, — Сергей пошел мне навстречу.

Выглядит таким сосредоточенным и официальным.

— А что за повод для такого торжества? — пытаюсь скрыть счастливую улыбку, и это у меня совершенно никак не получается.

— Повод есть… сейчас я его озвучу, — берёт меня за руку и ведёт к шатру.

Отодвигает стул, я сажусь за столик. Сергей берёт блюдо под серебристым колпаком, ставит передо мной. Я взволнованно и немного испуганно моргаю…

Надеюсь, я ошибаюсь. Это не то, о чём я догадываюсь на подкорке подсознания. Всеми силами отгоняю, но мысль упрямо не исчезает.

Нет, это не оно, это другое… убеждаю себя.

Я не хочу, я не могу, я не готова… только не это.

Это-это-это! — эхо внутри.

Сергей поднимает крышку и там… салат.

С облегчением выдыхаю.

— Ты так напряжена, — кладёт ладони мне на плечи, проводит пальцами по шее.

— Есть немного… сегодня