Развод не по плану
Глава 1
Если бы кто-нибудь утром сказал мне, что к вечеру я останусь без мужа, без дома и без будущего, я бы рассмеялась ему в лицо.
День вообще начинался хорошо. Игорь улетел в Петербург на какие-то переговоры ещё накануне вечером, я спокойно съездила на встречу с организаторами благотворительного аукциона, который помогала ему курировать, потом заехала в кондитерскую за его любимым медовиком. В последнее время мы часто ссорились, всё чаще разговаривали о работе вместо чего-то важного, всё чаще ужинали порознь, но мне хотелось устроить нормальный вечер. Просто вечер. Без телефонов, без его бесконечных совещаний и писем.
Лифт поднял меня на двадцать второй этаж. Я достала ключи, открыла дверь и сразу поняла, что дома кто-то есть.
Сначала даже не насторожилась. Подумала, что Игорь вернулся раньше. Потом услышала женский смех. Незнакомый.
Я замерла посреди прихожей с коробкой торта в руках. Смех из гостинной донёсся снова.
Громче.
Совсем рядом.
Несколько секунд я стояла неподвижно, пытаясь убедить себя, что существует какое-то нормальное объяснение. Сотрудница. Коллега. Курьер. Кто угодно. Но внутри уже поднималось липкое, холодное чувство, похожее на предчувствие аварии за секунду до удара.
Я поставила коробку на тумбу и пошла вперёд. Медленно. Шаг за шагом. Потом увидела их.
Девушка сидела на нашем диване. На моём диване. В моей гостиной. В футболке Игоря. Босая. С бокалом вина в руках.
А Игорь стоял рядом. И даже не пытался отодвинуться от неё. Мне кажется, я перестала слышать вообще всё, будто кто-то выключил звук.
Мы встретились взглядами. Я, Игорь и незнакомая девушка. Девушка первой отвела взгляд. Игорь нет.
— Ева...
Только и сказал он. Я вдруг поняла, что всё ещё держу в руке ключи. Так сильно, что металл впился в ладонь.
— Кто это?
Голос прозвучал чужим. Слишком спокойным. Ненормально спокойным.
— Давай поговорим.
— Кто это?!
На этот раз я уже сорвалась на крик. Девушка вздрогнула. Игорь тяжело выдохнул. Как человек, которого отвлекают от важных дел.
— Ева, прекрати.
— Кто она такая?!
— Тебе лучше успокоиться.
Успокоиться. Я смотрела на девушку в его футболке и слышала слово «успокоиться». Что-то внутри оборвалось. Я схватила первую попавшуюся вещь. Кажется, декоративную вазу со стола. Даже не поняла какую именно. И швырнула её в стену. Грохот был такой, что девушка вскрикнула. По полу разлетелись осколки.
— Двенадцать лет! — заорала я. — Двенадцать лет, Игорь! Ты совсем охренел?!
— Перестань истерить!
— Истерить?!
Я уже плакала. По-настоящему. Слёзы текли по лицу, мешали видеть, но остановиться я не могла.
— Ты привёл её сюда?! В наш дом?! В нашу квартиру?!
— Не начинай.
— Не начинать?!
Я схватила рамку с фотографией с камина и швырнула её следом. Стекло разлетелось. На фотографии были мы на море три года назад. Счастливые. Какие же идиоты.
— Ева, хватит!
— Я ненавижу тебя!
Это вырвалось само. Игорь вдруг резко изменился в лице. Что-то жёсткое мелькнуло в глазах. Усталость. Раздражение. Злость.
— А знаешь что? — сказал он. — Отлично. Надоело.
— Что?
— Надоело вот это всё.
Я моргнула.
— Что именно?
— Твои вечные претензии. Твои обиды. Твои сцены.
Я даже не сразу поняла смысл его слов.
— Мои сцены?
— Да, Ева. Твои сцены. Ты живёшь в квартире за сто миллионов. Не работаешь ни дня. Ездишь на машине, которую тебе купили. Ни в чём себе не отказываешь. И при этом постоянно чем-то недовольна.
Я смотрела на него и не узнавала. Будто передо мной стоял другой человек. Совсем другой.
— Я двенадцать лет тебе помогала.
Он рассмеялся. Господи. Лучше бы он ударил меня, честное слово. Лучше бы ударил.
— Чем помогала?
— Что?
— Чем, Ева?
Я открыла рот. И закрыла. Потому что внезапно поняла: он действительно так считает. Он правда считает, что ничего не было. Ни бессонных ночей. Ни документов. Ни презентаций. Ни встреч. Ни работы. Ничего.
— Уходи, — сказал Игорь.
Я уставилась на него.
— Что?
— Ты всё слышала.
— Это мой дом.
— Нет.
Он посмотрел мне прямо в глаза. Спокойно. Холодно. Равнодушно.
— Это моя квартира.
А потом подошёл к входной двери и распахнул её настежь.
— Собирай вещи и уходи.
Я не сдвинулась с места.
Наверное, именно в этот момент мой мозг решил, что происходящее слишком ужасно, чтобы быть правдой. Всё вокруг стало каким-то странным и нереальным. Я видела гостиную. Видела рассыпанные по полу осколки. Видела девушку, которая сидела на диване и старательно смотрела куда угодно, только не на меня. Видела Игоря. Но одновременно мне казалось, что сейчас я моргну и окажусь в каком-нибудь другом месте. В своей прошлой жизни. В той, где мы были семьёй.
— Ты серьёзно? — спросила я тихо.
— Более чем.
— Ты выставляешь меня из дома?
— Я прошу тебя уйти и не устраивать цирк.
— Цирк?
Я даже засмеялась. Получилось жутко. Мне самой стало не по себе от этого звука.
— Господи, Игорь... Ты притащил любовницу в нашу квартиру, а цирк устраиваю я?
— Не начинай снова.
— Да пошёл ты!
Я схватила первое, что попалось под руку. Кажется, какой-то журнал со столика. Швырнула в него. Не попала. Журнал ударился о стену и упал на пол.
— Двенадцать лет! Двенадцать лет, понимаешь?! Я отдала тебе двенадцать лет!
— Ева...
— Нет! Не перебивай меня! Я бросила институт ради тебя! Я переехала за тобой в Москву! Я сидела рядом, когда ты ночами готовился к своим дурацким переговорам! Я писала за тебя речи! Проверяла документы! Напоминала тебе о встречах! Я...
Голос сорвался. Я замолчала. Потому что внезапно поняла одну вещь. Он вообще не выглядел виноватым. Ни капли. Не как человек, которого поймали. Не как человек, который разрушил семью.
Он выглядел раздражённым. Он смотрел на меня так, как смотрят на сломавшийся телефон. На пробку по дороге на работу. На проблему, которую хочется побыстрее убрать. И это оказалось больнее измены. Намного больнее.
— Ты закончила? — спросил он.
Я смотрела на него и чувствовала, как внутри что-то умирает. Медленно. Окончательно.
— Ты её любишь?
Вопрос вырвался сам. Наверное, задавать его было глупо. Но мне нужно было знать.
