Пулеметчик Федя
Глава 1
Ствол сиял вишнёвым. Четыре ленты подряд «Печенег» гудел, как трансформатор, Шмель в наушнике орал, что посадка справа пошла, а я уже тянулся за рукояткой ствола. Рука легла выше. На кожух.
Рукавица зашипела.
— Да мать… — попытался я отдернуть руку, и свет выключили.
* * *
Я потянулся почесать ладонь и не понял. Ладонь была чужая. Широкая, с короткими пальцами, на подушечках — жёлтые мозоли. На тыльной стороне — белый шрамик полумесяцем. Кольца нет. Я сжал её в кулак, разжал, согнул пальцы по одному. Слушались.
Что произошло?
Подо мной был песок — сухой, тёплый, набился в ухо. Пахло хвоей, пылью и горелой резиной. Над головой звенели комары. Где-то далеко за спиной ровно гудело, как большой трактор.
А ведь только что было жарко и сухо. Только что была степь.
Я лежал на боку в канаве. Над канавой — край дороги, песчаной, с двумя колеями. За дорогой — рожь, зелёная, ещё без колоса. За рожью — сосны, ровные и рыжие, до самого неба. В небе кружил аист.
Я сел.
В трёх метрах, лицом вниз, лежал человек в гимнастёрке. Пилотка откатилась к сапогу. Дальше по канаве сидели ещё двое, и один из них смотрел вверх на аиста, не мигая. На дороге догорала полуторка с деревянной кабиной.
Рядом со мной, вплотную, лежал пулемёт.
Дегтярёв. С диском сверху. Рука сама легла на шейку приклада, вторая — под кожух, большой палец сдвинул предохранитель, и я смотрел на это, как на чужую работу. Пальцы нашли защёлку, сняли диск, взвесили. Тяжёлый. Поставили обратно. Щёлк.
— Живой? — спросили сверху.
Над канавой стоял мужик. Большой, красный, с пилоткой на макушке, за спиной — железная коробка на лямках. Он не спрашивал, он смотрел, как я держу пулемёт, и ждал.
— Живой, — ответил я.
Голос был чужой. Ниже моего и с мягким «ж».
Ничего не понимаю. Где я?
В голове что-то щелкнуло и пронеслось почти киношным монтажом: срочная, специальность «пулеметчик», сверхсрочная, слезы жены, война, «Печенег»…
Я умер.
Умер там, а здесь…
Мужик слез в канаву, взял мою голову в ладонь, повернул к свету и посмотрел в глаза — в один, потом в другой.
— Об кузов, — показал он. — Летел ты. Я видел.
— Летел?
— Ну. — Он отпустил голову. — Хома вон не долетел.
Он кивнул на того, что лицом вниз. Я не стал смотреть, что у Хомы со спиной.
— Ты чего с ним? — Мужик показал на пулемёт.
— Проверяю.
— Проверил?
— Проверил.
Он подумал.
— Тебя, Федь, точно об кузов. Ты ж его с закрытыми глазами собираешь, а тут глядишь, как будто он тебе денег должен.
Ну так раритет! Я его только в музеях и однажды на полигоне видел, а в руках держу впервые.
Я полез в нагрудный карман. Книжка — мягкая, с обтрёпанными углами. «Довнар Фёдор Антонович. 1919 года рождения. Уроженец деревни Заболотье Бобруйского района. Белорус. Призван в октябре 1939 г. Ефрейтор. Пулемётчик. Холост. Мать — Довнар Ганна Яковлевна, там же». Убрал.
Полный тёзка, но год рождения другой. И мама моя в 99-м умерла. А жена…
Я втянул воздух. Хвоя, пыль, резина, сожженное ВВ. Прислушался — знакомо. Я снова на войне и, судя по пулемету и прочей матчасти — на той самой войне. Смерть, похоже, от контракта с Родиной не освобождает.
Мысль меня развеселила, и пришлось закусить губу — этот вот красноармеец и так подозрительно смотрит. А кто это, кстати?
— Ты кто? — спросил я.
Мужик сел на край канавы, как на завалинку.
— Ну всё, — вздохнул он. — Приехали. Прокудин. Вятка. Год я за тобой диски таскаю, Федь. Год. — Он снял коробку, поставил между ног. — Три диска тут. Один на нём. Хома ещё один набивал, у него в мешке.
— Возьмём.
— Возьму. — Он не двинулся. — А ты меня правда не помнишь, или это ты так?
— Не помню.
— Ну. — Он встал, отряхнул штаны. — Значит, заново. Мне не жалко.
Он пошёл к Хоме, снял с него вещмешок, достал диск, взвесил в руке точно так же, как я, и сунул себе за пазуху. Коробка была полная.
Я поднял пулемёт за ручку сверху, как чемодан. Рука сама нашла, где брать.
— Вятка, нас сколько?
— Ты, я, лейтенант. — Он показал вперёд по канаве. — Кожемяко. С ногой беда. Сидит.
— Из скольких?
— Шестнадцать от Лиды шли. — Он поправил лямки. — Ну как шли? Кто с кем встретился.
Лида. Я посмотрел на дым за соснами.
— Число какое?
— Двадцать пятое. Со среды идём.
Я просто не мог не спросить:
— Год сорок первый же?
— Хоть это помнишь, — хмыкнул Вятка.
Двадцать пятое июня 41-го. Минск — двадцать восьмого.
— Пошли к лейтенанту.
* * *
Лейтенант сидел у сосны, привалившись спиной, с вытянутой левой ногой. Выше колена — ремень, ниже ремня галифе чёрное от крови. Вроде старой. Лет сорок. Худой, длинная шея, очки с треснувшей левой линзой. На коленях — планшет, на планшете — карта.
— Довнар, — сказал он. — Слава Богу. Идти можете?
— Могу. — Я остановился перед ним и машинально представился как привык еще там. — Федя. Пулеметчик.
Очки на меня посмотрели. Потом на Вятку, который как раз запихивал диск поглубже за пазуху.
— Об кузов, товарищ лейтенант, — сказал Вятка, не оборачиваясь. — Летел.
Лейтенант помолчал.
— Пулемётчик Федя, — повторил он. — Хорошо. Садитесь, пулемётчик Федя. Немцы вот здесь.
Мы сели. Он развернул карту ко мне. Зелёная, старая, на плотной бумаге.
— Мы здесь. Дорога на Новогрудок. Немцы, — карандаш обвёл там, где дымило, — это Дятлово. Оттуда они пойдут на Новогрудок, больше некуда. Значит, по этой дороге. Часа через два. Может, три. Самолёты всё утро туда-сюда, значит, колонна большая.
— Через два часа нас тут быть не должно.
— Да. — Карандаш пошёл на восток, через зелёное. — В лес. Тут болото, летом сухое. Потом Неман, брод. За Неманом — Столбцы. Там наши. — Он помолчал. — Я думаю.
— Сколько?
— Тридцать два километра.
Я посмотрел на его ногу. Он тоже.
— Довнар, я не дурак. С ногой — это двое суток. У вас двоих двух суток нет. Поэтому слушайте приказ. Пулемёт — единственное ценное, что у нас есть. Вы — единственный, кто с ним умеет. Прокудин — единственный, кто донесёт. Вы двое идёте к Неману. Я иду за вами, сколько смогу. Всё.
Вятка засопел.
— Товарищ лейтенант, разрешите вопрос? — козырнул я.
— Разрешаю.
— Полуторка эта — наша была?
— Наша.
— А что в кузове?
Он посмотрел на меня как на ученика, спросившего не по теме.
— Ящики. Штабное имущество. Я не заглядывал. Ещё бочка. Прокудин, там же бочка была?
—
